меня будто разрывает изнутри. огромными тисками рвёт сердце.... лёгкие. мне даже дышать больно. нет части тела, которая бы не болела вместе со мной...
как никто другой я понимаю, что значит быть никем. ничем. даже не человек. с людьми так не поступают. я даже сказать не могу как мне хуёва.... ни кому это не интересно.

в догонку

Что есть любовь?

То, о чём пишут стихи?
Что с детства мечтаешь найти?
Чем хочешь владеть, наслаждаться?
А может быть то, чего нет?

Быть может любовь - это мука
Оковы и наказание...
Тогда для чего эта штука?
Нелепое сердцу признание?

Тогда для чего этот мир?
Если в нём нету любви?
Хочешь сказать, будто есть...
Ну-ка, давай, докажи.

А если не сможешь, то как?
Как будешь ты дальше любить?
Когда этих чувств просто нет.
И некого в этом винить!

10 минут на стих. пол дня на слёзы.

к прерыдущему посту

При осознании того, что прошлое не возвратно, становится как-то обидно. Очень. Обидно, что слова - мусор, чувства - грязь, мечты - пыль. А сам ты - пустое место. И мир твой - не существует.

пустота

Нет ничего легче, чем убить человека. Убить его чувства, убить его мечты, стереть его сущность в порошок. Нет ничего легче этого. Рушить, ломать - не строить и не создавать. Пока жива во мне силы жить, и есть желание жить... Я хочу чтобы было как мечтала в детстве. Чтоб любили. И на руках носили. Я ни раз видела, что всё не так, как мечтала. Но закрывала глаза. Но ведь правда всегда становится явью? По себе знаю, что не всегда. Но в большинстве именно так. Вот и я понимаю, в тысячный раз понимаю, что любви нет. И жизнь, которую я рисую себе - она не возможна. Но я не хочу жить по другому. Так ведь если не получается так как мечталось, зачем тогда пытаться? Ведь каждый следующий раз больнее...

лучшая песня у дельфина. особенно текст.